Один человек шел мимо дома, что на углу Bathurst и Torresdale, и увидел старушку в кресле-качалке, рядом с ней - старичка, читающего газету. Между ними на крыльце лежала собака и тихонько скулила.
Прохожий про себя удивился, почему же собака скулит явно от боли, а хозяева ей не помогут.
На следующий день он снова шел мимо этого дома и увидел ту же картину. И на третий день старушка все так же качалась в кресле, старичок по-прежнему читал газету, а собака на том же месте продолжала жалобно скулить. Прохожий больше не мог этого выдержать, открыл калитку и подошел к хозяевам.
- Извините, - обратился он к старушке, - что случилось с вашей собакой?
- С ней? – переспросила та. – Она лежит на гвозде.
Смущенный ее ответом, человек спросил:
- Если она лежит на гвозде и ей больно, почему она просто не встанет?
Старушка улыбнулась и сказала:
- Значит, голубчик, ей больно настолько, чтобы скулить, но не настолько, чтобы сдвинуться с места.

Как просто было бы изречь что-то умное об извечной борьбе между ленью и желанием действовать. Но…
Помнится, один литературный герой даже спал на гвоздях, воспитывая силу воли и готовность к будущим подвигам. Кто знает, может, придет время, собачка встанет и на доступном языке объяснит любопытному прохожему, что негоже вмешиваться в чужие дела?
А заодно и то, что видеть – не значит понимать.